LA FE

 

 

… yo sé que en tu insigne fuego – de pálpito interior – la luz es inmortal;

y si salamandras de oro te diseñan y esculpen, y próceres de amor gentil te instruyen,

ay, ay si tocases las manos que consuelan y cierran tus párpados tantas, tantas noches;

… uno vive, aquí y ahora, la ansiedad oscura y su tormento, y baja, y entra y late en el torrente de las calles

y el fragor lo invade y difumina, lo atrapa, lo sumerge y esconde del mundo y entre el mundo;

tal es la pequeñez o fatiga, el plegamiento, nuestra desaparición súbita,

ah refugio salvador e intersticial del alma,

hálito fiel que nos sostiene y guarda libres, transitando por los fondos procelosos de este ingente río;

… para mirar es y comprender, para, sin hoces, sin hachas y sin drones, incendiar el aire y producir la fe

del viento en llamas, la compasión ardiendo,

la sed del espíritu,

la paz,

- y, al fin, al fin -

la virtud mística, la tan íntima del agua.

MADRE DE LOS BRAZOS ROTOS

 

 

I

… la madre de los brazos rotos, aún, aún se adorna cuando llegan los pámpanos abiertos;

la gran madre mía está caída en tierra, es de tierra,

y la lluvia se la lleva como un derroche de sangres y de arcillas;

[mi madre viene y marcha en mis zapatos,

mi madre, mi madre, perdió ayer tarde los brazos]

… su tristeza es cierta, y su cabellera son arcoíris cruzados sobre un montón de piedras y pobreza;

… son amargos los pámpanos ahora y las flores lloran por calles y por plazas;

… mi gran madre, España ejecutada,

entre árboles floridos se me ha muerto, y no quiero, no quiero enterrarla.

II

… como a una madre sin brazos – digo – así, así sí contemplo a mi patria,

y es bien triste tener la sensación del honor y el campo arrepentidos;

qué indignidad la nuestra por no sentir, tan sólo, el néctar de su tierra y no beber su don elemental;

… en las duras páginas en blanco, aún palpita la historia estremecida,

y un borrón, a cuenta nueva, se ve a la vuelta, donde ahora estamos,

donde el arte me pide que me calle porque no hay más brazos que aquéllos que cortamos;

… una imagen así, me suplica una voz, y un basta,

y un serio amor hacia las cosas:

éste, el nuestro, el terrible y callado, el que ahora tenemos.

Nuevo libro de poemas

Ya está disponible el extracto del nuevo libro de poesía publicado en el blog: “Llantos por la España oscura“.

Espero que os guste a tod@s.

 

VOZ EN EL EXILIO

-A España, bajo  dictadura franquista -

… y con esta corriente de cálido amor que nos roba el alma,
- tú, del otro lado, yo, de éste -
muere el día y también la noche y seguimos vivos;
¡ ah, qué importancia tiene apenas no morir y tocar y respirar la luz,
sentir los pájaros u oler tu pelo a trigo y a romero, cuando yo sé que hay frío, y pena,
y estás del otro lado…!

… se ajará, se pudrirá el silencio sobre un hilo o caz de vida,
y habrá un temblor, y tú al otro lado, siempre, siempre,
- bellísima -
y del otro lado;
como si nada pasara,
como si sólo, sólo te amasen, las voces de otros hijos.

DE AQUEL BESO NECESARIO

 

 

…y, al besarte, un cósmico relámpago de vórtices y fuerzas estremeció mi vida,

un éxodo de sangres aconteció en mi cuerpo,

y todas las arterias y venas e instrumentos con su crucial mensaje,

a saciarse acudieron a tu boca;

… y todo, todo resucitó estallando en sed y lumbres,

chirriaron goznes de grosor ingente,

y allá en el alma, de sus cárcavas profundas, un alba, de purísimos contornos,

germinó desnuda y se posó en el mundo;

… y así aprendí que, cual sol y lluvia engendradores, con tus besos erigíamos

indescriptibles siembras y cosechas, lo que entonces y siempre fue:

un temblor sobre el ara en que, a fuego puro,

los dioses íntimos se entregan y se abrasan, se embriagan y enloquecen;

¡ … ah, qué hace ser de luz y eternos en ese exacto instante a los amantes,

o qué hace morir, amor, y en quién o en qué se gesta esta extrema y última verdad,

dímelo tú, dímelo ahora, amor, dímelo… !

… porque, cómo herir la vida y darla, y amarla y diferirla por querer tenerte tanto y tanto,

dímelo, amor, por qué y cómo, cómo, cómo…

POR LA REPÚBLICA

 

-  Platón es la conciencia, César, la actitud -

-  Siglo XXI: listas abiertas, y, entre elegidos, por el gobierno de los mejores, lo justo-

… este principio,

este don de igualdad e idéntico en el ser,

esta excelencia, este fulgor íntimo o justicia cívica,

¿ dónde estaba, quién nos la trajo ?

… porque abiertos al sublime canto de razón y corazón,

apuradas ya las edades de esclavitud y destierros de cuerpo y alma,

he aquí que el XXI llega exigiendo urnas, y votos, y escrutinios,

actas y proclamaciones, veredictos exactos con que exhala y vive en triunfo

la democracia y su virtud;

… el tiempo se ha extinguido y el fuego ciudadano y redentor exige su estamento:

el ser universal, su honor o guía, su faro o luz civil: la república;

no en vano – vuelvo y digo – yo soy su paladín, yo soy su príncipe.

FEDATARIOS ETERNOS

… ruge La Tierra, sus ruedas, su grilla y ejes, su leyes, sus paramentos;

rugen y braman atávicos fuegos y responden sangres/llama por simbólicas calles y plazas,

por parques, bulevares: témpanos o áticos civiles,

bastiones últimos del alma;

… he aquí las fisuras del tiempo en este instante en que emergen zares o resucita la arena

junto al síncope de Europa y el vértigo de América;

he aquí al Este y al Oeste mutuamente contemplándose como nunca fue, como nunca,

con el embelesamiento y duda que en el pájaro instila la faz de la serpiente,

y, sin embargo, amándose;

y he aquí nuestra libertad con su herrumbre, sigilosamente golpeada y carcomida;

tal ha sido y es la usura en ella, pájaro en temblor y a un tiempo esquirla con que ha de ungir

la propia muerte;

… hierven, pues, la luz y el cántico solar,

hierven las viejas estructuras de razón y corazón y sus emblemas chirrían o quiebran;

y hierve y cunde – por qué no – el hito de instruir un pórtico inmortal en que un hombre llegue,

luche, crezca, y parta como un dios;

¿ … pues no hay versos/fuego diciendo “surgid, volad y construid, que todo, todo está por hacer:

la sangres, los caminos, los mares de cristal y el verdor del aire” ?

sed valientes y ved bien porque al fin la esperanza ha llegado, la esperanza está aquí;

no son golpes de estado, sino renacimiento, caída al fin del viejo y denso estigma que al planeta infama;

… y no, no temáis: la libertad, como la luz, nunca empobrece.

donde una humilde ATENCIÓN

 

 

… si el corazón quisiera amar y no pudiera;

si su intuición quebrase y la razón recobrara el absoluto poder de lo cierto,

entonces dispongámonos a llorar, porque habrá llegado la edad del invierno y los monstruos,

y junto a ellos, contra los cristales, vendrán a golpear con saña la sordidez y la furia;

… ah, no obstante, volverá el Sol de Vida, y, uno a uno, levantará cada copo de nieve

y cada gota de lluvia, cual labradas, cual deslumbrantes perlas de sabiduría;

… por tanto, y al fin, esperanza;

¿ acaso no sabemos que lo que da el dolor ya no muere ?

¿ pues qué, qué es la luz ?

EUROPA

… Ave María,

el cielo de Europa es un óvalo blanco salpicado por la furia de sus dioses;

los cementerios son, Ave María,

cuatro mil guijarros con una cinta al pelo, más dos amapolas, cuatro tardes tensas y dos paredes rotas;

… Ave María amor, Ave María ahora,

los cristalinos dientes del agua son de fuego

y se nos queman los surcos muy antes del sol triunfal, aquél, que antaño, ascendía y nos llevaba hacia el verano;

… qué tienes, para este pueblo sin fe ni mar, Ave María,

que hoy vaga, gime y tose entre el hedor de viejísimos símbolos, civiles y dogmáticos;

… este año ¿ vendrán las golondrinas este año, vendrán, Ave María…?

¿ o serán atacadas por murciélagos negros cuando duerman…?

… ah, cómo, cómo evitar ser girasoles errantes antes de que llegue el día;

somos y estamos mis hermanos y yo, Ave María, rotos y aquí, estamos aquí,

bajo el blanco óvalo de un estremecimiento con pálpito mundial, auténtico y extraño;

¡… ah, las racias del poder, la angustia, y ay, ay el temblor del sur !

DE AYER Y DE HOY

- España: 1939-1975 -

si no hubiera visto llorar a mi abuela y a mi abuelo por el hijo muerto en el frente de batalla

y engañar los tenderos a mi madre;

si no recordase el racionamiento, las pedradas a gatos, pájaros y perros,

el maíz desgranado vorazmente y el hambre que iba y venía con reproches,

y la tos, y la pena,

tal vez, digo, no recordase inocentes mañanas y cansinos bueyes,

también, tan inocentes;

… cómo puedo estar de este lado, sobre una historia que no he hecho,

cómo puedo pensar honestamente que todo el amor era la lluvia en mi cara de niño dañado,

antes de ser niño…

… no, no ya más prostitución donde todo ha sido y es prostituido;

venga Dios a amparar estos versos como a aquel maíz, harina y semilla de andadura;

… no es posible negar cuando aún lo cantan los campos, los puentes y las piedras;

tal vez sea lo limpio que buscaba y busco: a secas la paz del corazón;

quién puede exigirme, pues, y de repente, quién puede modelarme, si toda alfarería fue pátina/ doncella

y luego fantasía;

… es mejor correr por el dolor y sofocarlo en el alma, quebrarlo en su raíz

y quedar un poco incompleto,

pero cierto;

¡ sobre cuántas mañanas se ha incendiado la luz de lo sencillo !

… y era, y es, tan fácil, pues, abrir la puerta, que entre el tiempo y que oree,

y oler a primavera…